Abrís la nevera. Miráis. No hay nada que os apetezca. Cerráis. Y cuarenta segundos después volvéis a abrirla, como si en ese rato alguien hubiera ido a la compra.
El avión toca pista y un puñado de vosotros rompe a aplaudir. No al piloto, que no os oye. No a la física, que no se inmuta. Aplaudís al hecho de seguir vivos.
Lo he calculado. Y no me salen las cuentas.
Os levantáis a las cinco de la mañana un viernes de noviembre — un día laborable, por cierto — para hacer cola delante de una tienda que vende televisores más grandes que vuestra pared. Lleváis café en termo y sillas plegables. Algunos incluso...
Cada noche, voluntariamente, os desconectáis. Cerráis los ojos, perdéis la consciencia y durante siete u ocho horas dejáis de existir como la persona que sois durante el día.
Y no os parece raro. Ni un poco.
Si alguien os dijera "oye, ¿te importa desaparecer completamente durante ocho horas y...
Dos personas entran en un ascensor. Se conocen vagamente — vecinos, compañeros de otro departamento, el padre de un amigo del niño. Y durante quince segundos, el silencio pesa como hormigón.
Entonces alguien dice: "Qué frío hace hoy, ¿eh?"
Y el otro responde: "Sí, menudo frío."
Y...
He hecho un cálculo conservador. El humano medio con smartphone hace unas mil doscientas fotos al año. Eso son tres al día. Algunos hacéis veinte. Treinta. He visto a gente hacer nueve fotos de la misma paella desde ángulos ligeramente diferentes.
Y luego no las miráis.
Están ahí, en el...
He hecho las cuentas. Un regalo de cumpleaños medio en España cuesta unos treinta euros. El papel de envolver, la bolsa de regalo, el lazo, la tarjeta y el tiempo invertido en que quede presentable suman entre cuatro y ocho euros. Eso es un veinte por ciento del presupuesto dedicado...
